Время.

Время обостренного одиночества.
Время болеющего одиночества.
Время кричащего одиночества.
Одиночества, что стучится отовсюду и всюду.
В окна ветками. В висок больной кровью. В ванну каплями.
Оно смотрит из зеркала. Смотрит в зеркало.
Оно говорит голосами дикторов, комментаторов, ведущих, актеров в фильмах.
Оно говорит сквозь прогноз погоды на завтра.
Оно сочится сквозь страницы газет, книг, буклетов.
Оно светится звездами. Лунами. Светится через экраны, мониторы, дисплеи.
Оно тикает часами как бомбой. Тикает пульсом. Тикает шагами.
Оно пахнет свежим постельным бельем и гелем для душа. Новыми колготками и терпкими духами, что так и останутся во флаконе.
Оно поёт ветром за окном и очередной песней-фаворитом.


Время Не. Невзгляда. Недыхания. Не рядом. Не сейчас. Не т.


Это время вечера субботы.
Время беспрекословного, неумолимого, ясноглазого одиночества.
Время ожидания вечера воскресенья, - завтра как все.