Спам.

Сабж: Недостающие 70% придут через 15 минут

Если хотите, чтобы ваша вторая половинка была в постеле без ума от вас,
значит вам нужно взять под свой контроль ранее не доступные вам 70% эррекции!
Как это сделать расскажу вам я, сайт

Мне видятся страшные картины, то разрисованный орган, на который снисходит эрекция (хотя, может, эррекция, это что-то другое), на такие кусочки, как диаграмма, каждый кусочек подписан "30%" и "70%". То 30% эрегированны железно, а 70 - совершенно неподконтрольно, пардон, болтаются. А так же я раздумывала, где эти 30% лучше - сверху или снизу. Так и не пришла к единому с собой мнению.

Прекратите хулиганить! (с)

Друзья мои, а чего это все такие нервические, а?
Точнее, грубые.
Мне за последние сутки нагрубило и нахамило какое-то странное количество народу.

Что-то случилось, а власти скрывают я не знаю, как обычно?

Ну дак вы эта... не обременяйтесь мною.
---
UPD. Искренне благодарю комментаторов. Правда. А то у меня обычно ощущение, что это я всегда и всех неверно понимаю. А если мне хамят, то "сама дура". Но мне кажется, что я ничем не давала повода последнее время, всё происходит на пустом месте...
Спасибо, что посигналили, подали знак, что я не одна в этом мире:)

Шкатулка.

Мне нравится хранить чужие тайны.
Чувствую себя шкатулкой, выложенной изнутри мягким алым, нет, не бархатом, велюром.

Наверное, это такой акт тщеславия.
Впрочем, мне это всё равно.

Иногда я чувствую себя огромной, тяжёлой, кованой, с тремя днами...

Иногда совсем небольшой и музыкальной.
Если на меня нажать, вместо тайны из меня выплывает балерина и кружится, кружится, кружится...

Или такой коробочкой со смехом. Ткнёшь в меня, а из меня вместо тайны шут в двоящемся колпаке с бубенцами, чудовищно уродливый в своей улыбке. Как ему смешно смотреть на этого, который давил так упорно.

А иногда я шкатулка-копилка. В меня бросают-бросают-бросают. А чтобы достать, нужно разбить.
Это только у ненастоящих копилок затычка в заднице, чтобы можно было попользоваться, а потом снова заткнуть и новое накидать.
Прямо пора организовывать профсоюз настоящих копилок, без пробок. Или ты копилка, или ты давалка)

Ой, про магазин забыла...

Прошу продать моему сыну бутылку пива, далее писать не могу - умираю от похмелья. Папа.

Сегодня возвращаясь из по делам, зашла в несвойственный мне магазин. Ну, супермаркет, естественно, сейчас какие-такие магазины. Маркеты. Очень маркеты. Очень супер.
Пошла я такая по магазину, набрала всё, вспомнила - соевый соус!
Нет его!
А вот это?
Нет этого.
А вот ещё вино, вот у вас такое и такое, а мне бы такое же, но сухое...
Нет.
А на складе?
Нет.
А вот это?
Нет.
А на складе?
Нет.

И ещё по магазину ходила девочка. Ну, это она думала, что она ходила. Такого выхлопа я не ощущала давно. Причем, либо девочке 18, и она выглядит на 15, так бывает, я сама была такооойууу триста лет тому назад. Либо ей и правда 15, тогда какого хрена вы ей продаете алкоголь.
Тут организовался совершенно алкоголический дедушка. Замечу, это всё было в полдень.
Следом ещё дядечка.
А какое амбре от этого дедушки было-о-о-о-о, мама моя.

В общем, я неторопясь, обошла весь магазин в обратном порядке, разложила всю свою потребительскую корзину по местам, и магазин так и остался мне несвойственным.