О потеряных/оставленных/отпущенных на свободу друзьях.

[sou_rire]

Отрываю я очень больно. Как медленно-медленно тянуть скотч. А за ним следом кожа тянется, алеет, болит - сил нет. Быстро-быстро у меня не получается.
И вот я кусочками - это стёклышко из мозаики выковы... выковыр... вытащу короче, на завтра - следующее. А на розовое, чуть затянувшееся вчерашнее, я снова положу выковыр... вытащенное, оно немедленно прирастёт, конечно же. Потом я его снова буду выковыривать. И вот так пока всего человека из себя не повыковыриваю, не повкладываю обратно, и не сковырну со свежей кровью снова. Но если уж вытащила, да заросло оно там. То всё. Перебираю эти стёклышки красивые, еду в маршрутке, прислонюсь головой к стеклу (маршрутка как подпрыгнет на кочке, как долбанёшься тыквой), сыплю эти разноцветные осколочки из руки в руку, неизбежно что-то теряя в процессе, улыбаюсь... Насыплю на то место, где оно было, а оно там как крупа по ситу мотается туда-сюда, никакого рисунка тебе и порядка. Но блестит красиво. Повожу пальчиком кашку-малашку, как в детской ручонке, в этих воспоминаниях, соберу каждое в ладошку обратно, да и ссыплю снова во внутренний карман.
Никого обратно не зову и не пускаю.

Оказывается, через 9 месяцев возвращаются не только когда-то любимые мужчины, но и друзья-подруги. А меня уже нет.

Я сбежал. Да, я сбежал. Впрочем, кто меня держал? Пусть кому-то хорошо, плохо ли...

Comments

[actressspring.livejournal.com]

Иногда они так затягивают с возвращением, что их самих уже нет, так - знакомое очертание без наполнения...