Два стихотворения о Санкт-Петербурге

[sou_rire]

Вчера утащила на форум офсайта Светланы Яковлевны.
Стихи просто просятся на музыку, но писать её я не умею, я умею (вроде бы) находить неплохие стихи.
И потом, интересно, что поэтессы из разных веков. Каждая пишет о своём Питере. Одна про снег, другая про то, что его не дождёшься. Так мы наблюдаем смену климата в отдельно взятом городе.


О Петербурге

Знаю я — стоит на прежнем месте —
Призрачный и шумный и пустой
Белой уподобленный невесте
С дымчатой измятою фатой.

Жизнь идет широко, заполняя
Странные коротенькие дни.
Звонко одеваются трамваи
В красные и синие огни.

Кажется похожим на когда-то
Виденный и позабытый сон.
Снег лежит как шелковая вата,
Улицы закутаны в картон.

Тонким обаяниям послушна,
Чувствую в душе твои следы —
Весь ненастоящий и воздушный
Город, выходящий из воды.

Мария Шкапская
12.01.1915. Тулуза
---
питерское балладийное

Здесь тебе не Сибирь — дождешься, пожалуй, снега…
По Дворцовой ветром швыряет цацки
бесконечных иллюзий тех, кто искал ночлега
на ступенях. Знаешь ли, не по-царски —

оставлять их на откуп смутным ночным туманам,
постояльцев ночи кромешной — “спите…”
Но боюсь, что тебе их верность — не по карману,
златоглавый рыцарь… Ну, здравствуй, Питер.

Понимай-принимай, как хочешь, в свой тихий омут,
обнимай не насмерть, а то привыкнем —
знать бы должен, как рвется-режется по живому.
Как блистают храмы твои… Впритык к ним —

амбразуры дворов, прикрытых на всякий случай
паутиной-тиной чугунных кружев.
А на небе твоем, так склонном, прости, к падучей, —
ни просвета. Солнца не обнаружив

за последнюю пару месяцев, сдал — не сдался?.. —
даже Невский — гулкая Мекка пришлых.
Их бродячие сны под звуки шального вальса
рассчитать так просто на третий лишний…

На Литейном играют в классиков чьи-то тени,
пишут письма, якобы — ниоткуда.
Только холодно их читать. Льет который день, и —
не вода здесь хлещет с небес — цикута.

А казалось бы, все в порядке — развенчан Цезарь,
принародно утром отпели Брута…
Отчего же так медлит с солнцем небесный цензор,
цербер света белого?.. Цедит, будто

ты богами забыт в болоте, тебя взрастившем,
в ночь распят на сером сыром граните…
Только вот, поутру проснувшись, опять простишь им,
неразумным… Слышишь?.. Жить — будем, Питер?..

Лада Пузыревская

Всё авторское сохранено (соответственно и заглавие второго стихотворения).