sou_rire | Пальцы. Время не.

Мои стихи лежат тут, а проза тут.
Но это не значит, что я не буду сюда перетаскивать обещанное. Просто, если кому-то вдруг захочется почитать самому, то там будет удобнее найти.

Сегодня миниатюрка Ах, какие были у нее пальцы. Тонкие, длинные, изящные. Они были великолепны. Безупречны. Голубые прожилки замысловатым узором на полупрозрачном фарфоре.
Какими чувствительными и чувственными они были созданы.
Они могли извлекать самые невозможные звуки из инструмента. Черно-белые клавиши так любили эти прикосновения. Рояль повиновался малейшему капризу нежных рук. Он ревел от страсти и захлебывался от восторга, когда пальцы, почти не касаясь, ласкали его.
Они порхали легкими бабочками над пяльцами. Как удавалось им создавать такие чудесные вещицы, одному Богу известно.
Эти пальцы элегантно и смело обнимали безукоризненный мундштук, который, впрочем, не шел с ними ни в какое сравнение. Не одно мужское сердце дрогнуло от взгляда на этот союз.
Кольца. Изысканные и утонченные. Массивные и тяжелые. Благородные металлы и драгоценные камни. Все украшения мира были созданы именно для этих рук.
Эти пальцы с одинаковым трепетом касались и тончайшего хрусталя бокала, и шершавой глины деревенского кувшина.
С одинаковым изяществом они держали и простую английскую булавку, и старинную бабушкину брошь.
В этих руках были одинаково уместны и невесомый веер, и грубый камень, подобранный у обочины.
Бог создал Совершенство.
Она с легкостью обменяла бы его на самое безобразное уродство, чтобы хоть раз увидеть, какие у нее пальцы…
Ах, какие были у нее пальцы.
25-26/02/04

И
Время обостренного одиночества.
Время болеющего одиночества.
Время кричащего одиночества.
Одиночества, что стучится отовсюду и всюду.
В окна ветками. В висок больной кровью. В ванну каплями.
Оно смотрит из зеркала. Смотрит в зеркало.
Оно говорит голосами дикторов, комментаторов, ведущих, актеров в фильмах.
Оно говорит сквозь прогноз погоды на завтра.
Оно сочится сквозь страницы газет, книг, буклетов.
Оно светится звездами. Лунами. Светится через экраны, мониторы, дисплеи.
Оно тикает часами, как бомбой. Тикает пульсом. Тикает шагами.
Оно пахнет свежим постельным бельем и гелем для душа. Новыми колготками и терпкими духами, что так и останутся во флаконе.
Оно поёт ветром за окном и очередной песней-фаворитом.

Время Не. Не взгляда. Не дыхания. Не рядом. Не сейчас. Не т.

Это время вечера субботы.
Время беспрекословного, неумолимого, ясноглазого одиночества.
Время ожидания вечера воскресенья, - завтра как все.
02/07/06